Guerra fría

Respiro la mediocridad de sus deseos opacados por el desaliento,
su fuego a media llama,
su espíritu inundado por la duda
y perforado por la insignia de la rendición.

Percibo las heridas en su alma
y las cicatrices de su propia guerra fría,
largas y profundas como una noche de solsticio sin aurora boreal.

El ocaso sin estrellas me recuerda la ausencia
del billón de soles que devuelven a su Ser el calor,
¡brillen astros! y calienten su corazón.

Tu barba alborotada nido de águila
promete el refugio eterno de mi rostro allí escondido
donde con ojos cerrados me atrevo a volar.

tu y yo
entre dos aguas,
                         corrientes opuestas
atestiguados por los granos de arena
del lecho del mar.

Mundos oscuros

Alquimizo las lágrimas de mi mar salado
en estos versos tristes,
que se escriben con tinta oscura
                          al entrar la noche de la humanidad.

El eco de los fantasmas desde el purgatorio injusto
arrasa con fuerza las melodías de esperanza bajo el Sol.

Ríos de sangre navegan las tierras sin fronteras,
y nubes de inocencia perdida soplan marchando hacia el abismo,
agujero negro devorador rapaz.

Vomito en estas letras la putrefacta pena,
la ira encriptada en mis entrañas por lo injusto,
por el egoísmo de mi raza
y la privación de libertad.

Me lamento y consuelo en este canto amargo
que me sostiene en la romántica visión de un mundo
el cual mi generación puede aún gestar.

Robótica cotidianidad
en la desesperanzada existencia
que marcha sin prisa
hacia ningún lugar.

Magnífica vida incomprendida
suspendida en la nebulosa de los sueños del ayer,
adormecida en las promesas del mañana.

Kilómetros de caricias recorridas por sus manos,
a través de los años.
Miradas en intimidad silenciosa.
Ergonomía perfecta entre sus pieles y brazos.
Unísono de corazones
y su nariz por la noche escondida entre sus rizos.

Se conocieron para acompañarse en el silencio perpetuo de lo diferente,
con sus manos entrelazadas caminando,
sin rumbo,
con la sola presencia del amor.

a mi hombre noble

Sus ojos
tan familiares
tan desconocidos también
como si no pudiera llegarse al fondo de su alma,
o con tal intensidad quizás
que mis sentidos no pueden absorber su inmensidad.

Pantera negra, hechicera de la noche
voraz encuentro entre mis sombras y mi luz.

Espíritu enajenador de mi sexo,
en el inframundo de las causas muertas
que rebosan de vida sin llegar a plenitud.

Garganta del verbo inexpresado,
de la canción no percutida y sin voz.

Desgarro de mi piel emergiendo mi lamento,
ojos que desnudan mi alma y queman en infierno
el tiempo, el dolor, lo real y lo incierto.

Menos mal que tengo a la poesía
   para vivir en el romanticismo de su música
       para ahogarme en la nostalgia de sus versos
            para salvarme en la bravura de su voz.

De vez en cuando sueño
con aquellas esquinas de ochavas en siestas silenciosas.
Un jacarandá vivo y sus pétalos caídos
pintando el gris cemento.
Sauce llorón y tierra roja,
río abajo en una tarde de mates y milongas.
Infancia con aroma a cortado pasto verde
                       impregnado en la memoria.
Algunas calles polvorientas,
que elevan nubes de tierra por la revuelta de pies y una pelota.
Dos abuelos que un sábado cocinan,
y en su ventana asoma el sol de otoño;
sus rayos se adentran tímidos para escuchar el tango de la radio.
Casa antigua que contiene todas sus historias,
el cuento de un linaje de otros horizontes, barcos y despedidas.

Nostalgia sin olvido,
presente sin raíz,
ciudadana del mundo,
bandera de recuerdos bajo la piel.

Su cuerpo entero, en cada minúsculo recoveco,
estaba tatuado de lunares.

La piel grababa en ella misma la historia de las estrellas,
y cada constelación portaba el misterio de los cielos y de sus ancestros.

Osa mayor y osa menor se abrazaban en amor,
mientras Andrómeda saludaba a la cruz del sur reflejada en su rostro.

Cosas que me gustan de esta vida...

El aroma a tierra seca.
El sonido de los ríos de montaña.
Los copos de nieve presumiendo de toda perfección.
Los árboles pensativos y fuertes que soportan el frío invierno.
Las primeras flores que asoman a través del musgo, en primavera.
Las nubes cargadas de agua que se aventuran a través de las cimas,
y bajan al valle para cubrirlo todo.
Los tonos rosas del atardecer sin dejarse ver el Sol,
escondido más allá del horizonte,
justo detrás de los montes.
Y el fuego del hogar,
mientras todo ello sucede.

Con lágrimas de invierno frío,
mi matriz llora el nido vacío.

La luna cubre con su manto oscuro,
       
                 mi prado fértil
                         y mi semilla
                                       
                                      se hacen sombríos.

Vientre de llanuras,
brazos sin cobijo,
dolor y siembra
de sueños perdidos.

La Diosa oscura

Sin la noche oscura no añoraríamos el amanecer del nuevo día.
Hécate nos abre camino a despertar sobre un prado escarchado,
donde poco a poco,
los suaves rayos de Sol transpiran la hierba
y evaporan la tristeza del rocío.

Intensidad poética en un juego de paradojas.
Posible e imposible que finalmente estrechan manos.
Fuerza creadora emergente de la matriz del ombligo cósmico,
creciente al ritmo espiralado de la galaxia.
Punto de inflexión donde la suerte cambia,
y los dados del destino decretan un azar jupiteriano.
Vacío contenedor de variables,
                                             múltiples realidades manifiestas.

Nieve

Sucede que cuando cae la nieve todo se detiene.
Ella danza libre en el espacio,
y el tiempo enamorado,
la contempla fascinado postergando su trabajo.