Guerra fría

Respiro la mediocridad de sus deseos opacados por el desaliento,
su fuego a media llama,
su espíritu inundado por la duda
y perforado por la insignia de la rendición.

Percibo las heridas en su alma
y las cicatrices de su propia guerra fría,
largas y profundas como una noche de solsticio sin aurora boreal.

El ocaso sin estrellas me recuerda la ausencia
del billón de soles que devuelven a su Ser el calor,
¡brillen astros! y calienten su corazón.

Robótica cotidianidad
en la desesperanzada existencia
que marcha sin prisa
hacia ningún lugar.

Magnífica vida incomprendida
suspendida en la nebulosa de los sueños del ayer,
adormecida en las promesas del mañana.